miércoles, 26 de octubre de 2016

Los hijos de los meses





Octubre ahora es sudor, es complicidad, es una singularidad secreta. Voy caminando entre vientos, entre el frío y el silencio. Llevo un octubre atravesado adentro mío, no quiere salir. Tres ausencias que no se ponen de acuerdo para regresar. Un septiembre no resuelto y un invierno que no sabe decir adiós. Un amigo de media barba me ha hecho una invitación. Darnos amor sin contratos, me decía. Sin firmas ni promesas incumplidas. Yo lo aceptaba sin pensarlo, porque a estas instancias no regalarse amor entre pares debería de ser condenado. Él tiene ojos negros y duelos en su mirada. Yo le digo que mis duelos los llevo tatuados en el pecho y en la espalda. Esos lugares de mi cuerpo donde los besos y el sudor nunca me han faltado… Cuando baila, se tropieza, pero me gusta. Cuando camina, yo lo observo y lo disfruto. Cuando sonríe, muestra sus dientes y yo lo beso. Tenemos un pacto amoroso. El que se sonríe primero abraza. El que se enoja de último besa. El que se enciende primero prepara la ducha y gana. Cuando esta triste, le beso el rostro. Cuando está feliz, le restriego el miembro. Él es otoño y yo suelo. Él es tornado y yo hoja seca. Él es sudor y yo hielo. Él es mi tiempo, yo su reloj. Él me da la mano y yo lo aprieto. Yo que soy sol, le regalo días. El que es luna, me regala noches. Cuando está contento, me lee un libro. Cuando yo lo escucho, siento que vuelo. Él es un octubre osado. Yo soy un septiembre bizarro. Él disfruta moverse adentro mío. Yo gozo de puntillas con él. Nosotros no estamos aptos para cardíacos. Lo excitamos todo. Lo provocamos todo. Lo encendemos todo. Nosotros. Los hijos de los meses estamos hechos de vientos y tornados…

Foto: Maika Elan/VICE

estamos hechos de una pasión inagotable...

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Roque Estrada       ÍGNEO 
 
      Escritor de poesía y prosa romántica. Montañista guatemalteco con estudios en Psicología Clínica y Psicoanálisis
 

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